Оставь мораль, всяк сюда входящий.
--<>--
Существуют границы, которые людям переходить не положено. Границы морали, приличия, базовой биологической совместимости и обычного здравого смысла.
Однако я больше не был человеком, так что эти границы могли смело идти на хер.
Я лежал в холодной грязи Арклайского леса, глядя на темные кроны сосен, пока моя грудь вздымалась тем странным, ненужным образом, как это бывает с мертвыми легкими, когда мозг забывает об отсутствии потребности в кислороде.
Рядом со мной доктор Элиз Хартманн — Отдел вирусологических исследований корпорации «Амбрелла», если верить ее перепачканному кровью бейджу — лежала лицом вниз в сосновых иголках, старательно изображая сломанную заводную игрушку.
Ее руки слабо загребали грязь. Челюсть работала на автопилоте, щелкая и скрежеща в ночном воздухе, словно сломанный метроном.
Она не имела ни малейшего понятия о том, что только что произошло.
Повезло ей.
Я же, напротив, обладал полной, кристально ясной памятью в высоком разрешении о последнем часе, и мой мозг в данный момент проходил спидран по всем стадиям посткоитальной ясности, известным человеку, будь он нежитью или кем-то еще.
Инстинкт размножения высшего хищника был, мягко говоря, ублюдским дебаффом.
Он не вел переговоров. Не предлагал чашечку чая и не советовал терапию. Он схватил за горло все, что осталось от моего рационального мышления, вытащил за химический сарай и дважды выстрелил в затылок.
Последний час стал мастер-классом по стремительно деградирующему самоконтролю.
Сначала наступила стадия торга, когда я сказал себе, что буду шаркать мимо зомби-девочек и сосредоточусь на поиске железнодорожных путей, как ответственный мертвец.
Этого хватило минуты на четыре.
Затем пришла стадия отрицания, на которой я попытался перенаправить позывы, считая пни и мысленно перечисляя хронологию выхода игр «Резидент Ивел».
Я добрался до «Резидент Ивел Зеро, ноябрь две тысячи второго», прежде чем мои мысли окончательно сошли с рельсов, и я обнаружил, что пялюсь на обнаженный живот женщины-зомби, у которой полностью отсутствовала левая рука.
Отсутствие руки должно было стать решающим фактором. Но инстинкт размножения лишь взглянул на этот уровень дисквалификации, и мой мозг перестал функционировать как отдел контроля качества.
Тем не менее я от нее отковылял. Едва-едва. Моя сила воли держалась на структурной целостности влажного бумажного полотенца, примотанного скотчем к потолочному вентилятору, но она выдержала.
А потом я нашел доктора Хартманн.
И я хочу кое-что предельно прояснить. Я не оправдываю то, что произошло дальше. Я лишь предоставляю контекст того, как некогда цивилизованный человек с высшим образованием дошел до действий с мертвым вирусологом, за которые его бы навсегда забанил любой комитет по медицинской этике на планете.
Она была в удивительно хорошей форме.
В этом-то и заключалась проблема.
Все остальные зомби, встреченные мной в этих краях, выглядели так, будто их пропустили через промышленный измельчитель древесины и оставили мариноваться в дренажной канаве. Отсутствующие куски, вывернутые под неестественными углами конечности, кожа, которая по сути отказалась от концепции быть кожей.
Доктор Хартманн же выглядела так, будто пережила худший вторник в своей жизни.
Никаких следов укусов. Никаких вырванных кусков. Лишь бледная, холодная, слегка синевато-серая кожа на фигуре, которая буквально кричала: «Я провожу по девять часов в день за микроскопом, а моя самая тяжелая физическая активность — это потянуться за сливками для кофе».
У нее было офисное телосложение. Искренне, впечатляюще нетронутое офисное телосложение. У трупа. В лесу, полном ходячих биологических катастроф, которые выглядели так, словно проиграли бой с измельчителями мусора.
Мой гниющий мозг посмотрел на эту ходячую аномалию посмертной структурной целостности и с абсолютной убежденностью решил: это она.
То, что последовало за этим — буду с вами честен, — не имело ничего общего с романтикой.
В этом не было нежности.
Это не тот опыт, которому место в любых медиа, если только они не размещены на сайте, доступном исключительно через ВПН, с семнадцатью всплывающими окнами рекламы и тревожным количеством контента с щупальцами.
Все это продлилось около трех минут. Знаю. Не осуждайте меня. Я функционировал на мертвых нервах и дебаффнутом системой мозге с контролем импульсов лабораторной обезьяны под кристаллическим метом.
Три минуты, за которые два гниющих трупа возились в грязи, словно пара неисправных секс-кукол, забытых кем-то под дождем.
Были шлепки. Было чавканье. В какой-то момент кусок плоти с моего плеча оторвался прямо в процессе и приземлился в ее волосы, и ни один из нас этого не заметил, потому что она была слишком занята попытками откусить мне лицо, а я был слишком занят тем, что вел себя как худший человек во всем Арклайском горном хребте.
К слову, она все это время была невероятно страстной.
Она впивалась мне в спину с такой силой, что ее ногти оставили настоящие борозды на моей мертвой коже. Она выкусила кусок из моей шеи, который, я почти уверен, отскочил куда-то в папоротники.
Она издавала звуки, которые я могу описать лишь как звук работы измельчителя мусора, будь он одержим особо злобным демоном, который к тому же почему-то сексуально неудовлетворен.
А я продолжал.
Как отбойный молоток без кнопки выключения и с нулевым самоуважением. Ритмичный саундтрек нашего нечестивого союза — шлеп, чавк, шлеп, чавк, гррррк, чавк — эхом разносился по тихой лесной поляне, словно худшее в мире выступление человека-оркестра.
Где-то на середине процесса я мельком, с ужасом уловил наше отражение в луже стоячей воды неподалеку.
Два серых, пятнистых тела сплелись в грязи. У одного лицо было покрыто затвердевшими грибковыми пластинами из-за мутации кордицепса. У другого был молочно-белый глаз, и оно активно жевало пустой воздух возле моего уха.
Это было самое отвратительное зрелище, которое я когда-либо видел, а я однажды смотрел, как парень на Реддите обжарил во фритюре целую пачку сливочного масла, макнул ее в соус ранч и съел за один укус.
Это было сродни тому, как увидеть свое лицо на черном экране монитора посреди игры и подумать: «Что ты вообще делаешь со своей жизнью?».
Но мое тело получило желаемое.
Инстинкт размножения объявил о своем завершении с тонкостью пневматического гудка на похоронах, а затем...
Исчез.
Вот так. Постоянный, сводящий с ума гул на задворках черепа испарился. Грязные мысли утекли, словно кто-то вытащил пробку из ванны, полной похоти. Мозг прояснился так быстро, что я едва не получил хлыстовую травму — словно проснуться от лихорадочного сна и осознать, что ты двадцать минут спорил с лампой.
Протокол дикой защиты доктора Хартманн отключился в тот же самый момент.
Как робот-пылесос «Румба», который слишком много раз врезался в стену и решил вернуться на базу. Она плюхнулась обратно в грязь, ее молочные глаза вернулись к взгляду на тысячу ярдов в кроны деревьев, а челюсть снова защелкала, вернувшись к стандартной анимации простоя.
Щелк-клац. Щелк-клац. Щелк-клац.
Мир восстановлен. Абсолютная порочность того, что только что произошло, была аккуратно подшита в папку «мы об этом не говорим» моих стремительно расширяющихся мемуаров нежити.
Я перекатился на спину и притянул ее холодное тело к своему боку, положив ее голову себе на грудь для небольших посткоитальных объятий. Потому что, по всей видимости, даже совершив то, что можно было бы великодушно назвать военным преступлением против медицинской этики, у меня все еще хватало наглости желать разговоров в постели.
http://erolate.org/book/2511/257948
Готово:
